110 sætninger af Joaquín Sabina

Joaquín Sabina (12. februar 1949) er en berømt spansk sanger -Songwriter, digter og kunstner, der blev berømt for at have overført store beskeder, mest kærlighed og hjertesorg, i teksterne til hans smukke sange.

Joaquín Sabina -aftaler

En masse arbejde har kostet mig at begå mine synder til det onde forgæves beklagelse.

Der er ikke værre nostalgi end at gå glip af, hvad der aldrig skete.

Og nogle gange lægger jeg normalt mit hoved på månens skulder og taler om den uhensigtsmæssige elsker kaldet ensomhed.

Jeg mangler en sandhed, jeg har hundrede undskyldninger.

Og solen er en tåre i et øje, der ikke ved, hvordan man græder.

Du elskede mig ikke i går, jeg elsker dig ikke i dag. I morgen behøver vi ikke at elske.

Når jeg er god, er jeg god, når jeg er dårlig, er jeg bedre.

Livet er så kort og handel med at leve så vanskeligt, at når man begynder at lære det, skal du dø.

Den grusomme ønsker ikke at vide, hvem du er, tidligere vand, brændt jord.

At spejle ikke giver dig grunden.

Dette farvel udgør ikke en se dig senere, det skjuler aldrig et håb, denne aske spiller ikke med ild, denne blind ser ikke tilbage.

Hverken jeg dræber for jalousi eller du dør for mig.

Når døden kommer for at besøge mig for at tage mig sydpå, hvor jeg blev født. Der er ikke plads til nogen.

At sige hvad jeg synes, uden at tænke på, hvad jeg siger mere end et kys gav mig og mere end en klap.

Disse læber, der kender farvel, eddike i sår, station.

Der er kvinder, der trækker lugs fyldt med regn.

At miste manerer: Hvis du skal træde på krystaller, at de er af Bohemia, hjerte.

Han var så dårlig, at han ikke havde mere end penge.

Så du går ikke, hvad der kunne ske, og det skete ikke. Den aften, du mislykkedes, gik jeg ikke til aftalen.

Giv ikke et smart hår, ikke investering i Kristus, gør ikke narren.

Hvor vanskeligt at prøve at blive uskadd fra denne magi, hvor vi har fængslet.

Jeg synger min ensomhed, fordi jeg har masser.

Det er fint at have en hat, hvis der præsenteres en god lejlighed til at tage den af.

Indtil sålerne på mine sko savner de dig.

Godt omdømme er praktisk at droppe det ved foden af ​​sengen. I dag har du en lejlighed til at vise, at du er en kvinde ud over en dame.

Løg ikke, sagde løgneren.
Kør, sagde skildpadden.
Held og lykke, sagde badget.
Våge, sagde feje.
Prøv mig, sagde giften.

Hvad ville have tjent til at fortryde poserne med glemsel?

Du skal hellere lære at leve på skillelinjen, der går fra tedium til lidenskab.

Værre for solen, der kommer ved syv i krybben fra havet til snorken, mens en server løfter måneskørtet.

Tage min adresse; Når du fyrer med billige kærligheder i et stykke tid ... ringer du til mig.

Fordi alle afslutninger er den samme gentagne, og med så meget støj hørte de ikke slutningen.

... og alligevel, når jeg sover uden dig, drømmer du med dig.

Dagens mand er faren for året 2000.

I kærlighed mister altid det bedste.

Jeg er ikke en fyr med let tåre, af dem, der kun klager over vice ... hvis livet overlades til at have en hånd, og hvis jeg endnu ikke begejstrer min handel.

Hvor veje krydser, hvor havet ikke kan undfanges, hvor den flygtning altid vender tilbage, lad os sige, at jeg taler om Madrid.

Det er ikke mig, hverken du eller nogen er de elendige fingre, der strejfer om mit ur.

Den gode ting ved årene er, at de helbreder sår, det dårlige ved kys er, at de skaber afhængighed.

Og livet fortsatte, da ting, der ikke giver meget mening, følger.

At sandheden ikke har komplekser.

De kærtegn, der våde huden og blodmutiny, vises, når den beskidte rutine berører dem.

Før du elsker mig, hvordan du vil have en kat med alle, der ligner dig.

Du skal hellere ikke vælge, mellem glemsel og hukommelse.

De pakket ind med visdommen i din hjertesorg og min.

Jeg er aldrig vant til gode skikke.

Hvis du vil elske mig, vil jeg stoppe med at ville, hvis du vil hader mig, ikke vær barmhjertig med mig.

På Comala forstod jeg, at det sted, hvor du har været glad, ikke burde prøve at vende tilbage.

Og galopblodet til mine årer og en sky af sand inde i hjertet, og dette kærlighedsløb uden appetit ..

Det er ikke det, jeg ikke vil. Jeg vil ikke have ..

Hver gang jeg indrømmer, at jeg giver mig frifindelse.

Til en dags blomster var det ikke, der ikke gjorde ondt, at de kysste dig, at de mistede.

Døden er bare held med et ændret brev.

Jeg ville fortælle hende sandheden som bitter, fortælle hende, at universet var bredere end hendes hofter, jeg malede en ægte verden og ikke en lyserød farve, men hun foretrak at lytte ... fromme løgne.

De kan stjæle dine dage; Dine nætter gør det ikke.

Investering i fjollede suppe dåser er som lakkekiste selv.

Det annonceres mellem de to ustabile tid, stormene vises i dine øjne.

Han trækker fordomme ved siden af ​​sengen; I dag har du en mulighed for at vise, at du er en kvinde, ud over en dame.

At det at være modig ikke kommer så dyrt ud, at det at være en feje ikke er det værd.

Hvilken forbandelse adskiller elskere, der ikke har glemt?

Denne fisk dør ikke længere gennem din mund, denne skøre går med en anden skør, disse øjne græder ikke for dig.

Må drømme være virkelig løgne.

De bedste løfter er dem, der ikke må opfyldes

Barnet, der drømte om, at han skrev, Maria efterlader mig ikke længere at drømme om mig mere.

Jeg bliver bare trist, når nogle ... i det mest uhensigtsmæssige øjeblik ... han beder mig om dig.

Hvor er den sang, du lavede til mig, da du var digter? Det sluttede så trist, at jeg aldrig kunne starte det.

At diktatorer og notarier dør af kærlighed.

Hvor lidt er lyset fra forlygterne for dem, der drømmer om frihed.

Jeg vil kæmpe indtil sidste sekund, og min epitaf vil være: Jeg er ikke enig.

Og jeg vendte tilbage til skuffens forbandelse uden hans tøj, til fortabelse af koppestængerne, til asholinths af balance og hjørne, og for dette salg af den fine Laina, der betaler beretningerne om mennesker uden en sjæl, der mister hans rolig med kokain

Cuadrate fra hvem der elsker dig, dør ikke mere end for kærlighed ..

Og selvom jeg vil glemme, kan jeg ikke glemme, jeg kan ikke glemme dig.

Jeg ringer til hende i morgen, i dag var hun sent. Den feige måde ikke at fortælle os nej.

Vores varede, hvad de sidste to isfisk i en whisky på klipperne.

Han var en person af dem,.

Du ved bedre end mig end endda knoglerne, kun de kys, du ikke har givet.

Spild posen og livet gav gradvist tabt.

Piger ønsker ikke længere at være prinsesser, og drengene skal forfølge havet inde i et gin -fartøj.

Ved femten skar Atars krager mine vinger.

Hvilken lidt tid varer evigt liv gennem din bentunnel.

Hvor tror du, du er, hvad tror du, jeg er, se ikke tilbage, jeg er ikke længere.

Vandet slukker for ilden og brændende årene. Kærlighed kaldes det spil, hvor et par blindspil for at skade.

Jeg foretrækker krig med dig, vinteren uden dig.

Jeg leder efter et møde, der oplyser min dag, og jeg finder ikke mere end døre, der benægter, hvad de skjuler.

Gå ikke glip af, hvis du råber dig piérde dig selv.

Han havde altid en meget høj pande, meget lang tunge og meget kort nederdel.

Den trædragt, som jeg frigiver, er ikke engang plantet, at Prie.

Kærlighed er en epidemi, der slutter over tid.

Alt, hvad jeg har, er intet, jeg gav det.

Jeg beder ikke tilgivelse, for hvad? Hvis du vil tilgive mig, fordi du ikke er ligeglad.

Jeg har aldrig haft mere religion end en kvindes krop.

Det værste af lidenskab er, når det sker, når afslutningen af ​​finalen ikke følger to suspensive point.

Hvem kan jeg pleje, efter at man har sine laster.

Der er kvinder, der ikke engang fortæller sandheden.

Dette farvel udgør ikke en se dig senere, det skjuler aldrig et håb, denne aske spiller ikke med ild, denne blind ser ikke tilbage.

Og en morgen forstod jeg, at han nogle gange vinder, den der mister en kvinde.

Skift mine rynker til din acne.

Jeg gav mine nætter og mit brød, min kvaler, min latter, i bytte for hans kys og skynd dig.

Jeg kan blive osteagtig og sige: at dine læber kender mig det samme end de læber, jeg kysser på mine drømme ..

Og jeg havde svoret dø uden afkom, da min far døde.

Mænd bedrager mere end kvinder; Kvinder, bedre.

Gendan navnene på tingene igen, ring brød til brød, kom til vinen, sobaco ... sobaco, elendig til skæbne. Og hvem dræber ham, på en gang morder.

De kys, jeg mistede, for ikke at vide, hvordan man siger: Jeg har brug for dig

Denne feige måde at ikke fortælle os nej, dette med dig, dette uden dig så bitter.

Den aften, du mistede frygt for frygt, var så kort, at den stadig varer.

I mit hus er der intet forbudt, men forelsker sig ikke

Det afhænger af dig, og at mellem de to stadig er nat, i dag formiddag.

Der er ikke værre nostalgi end at gå glip af, hvad der aldrig skete.

Jeg falder i søvn i begravelserne i min generation.